Bränsla
Frukt är frukt och godis är godis. Men godis är ofta förbjudet och förbjuden frukt smakar alltid bäst. Alltså är frukt i alla fall godis. Puckologik säger Ture och somnar mot myras axel. Algot tjatar att vi måste bränsla snart och i tre timmar är han orolig för att vi ska få soppatorsk innan vi äntligen stannar i Ed på Shell.
Mormor och morfar väntar på oss och vi provianterar en stor ficklampa, en kram och en vattendunk.
I den tysta skogen är det ingen som har kört i snön. Grinden knarrar. Mörker. Inget internet. Inne är det nollgradigt och fyra barn kryper ner i ytterkläder och täcken framför berslagskaminen. Citronthe, vin, mögelost, raggsockor och pistagenötter.
När jag vaknar har tre barn byggt en båt av barnsängen i köket. I den har de ställt sovrumslampan och Tage sitter och läser en faktabok om tångmärlan för de andra. Sedan plockar de undan och gör frukost för de ska ut till havet och leta efter djur. Jag ska ordna med en födelsedagspresent innan klockan ett. Kanske kan man ge bort något djur
